christian con hache

Accidente

2011-11-10T13:09:00.000-03:00

Lee este cuento acá

Se pueden ir

2011-09-15T17:03:00.000-03:00

Vos y tus ojos

se pueden ir

de una vez por todas al cielo.

Sucede que acá,

en esta febril circunstancia

de pasar los días y las horas,

en esta endémica y fingida complicidad

que uno tiene con la muerte,

tus ojos, ya han desbaratado

más de uno

de todos mis destinos.

Da igual si,

por curiosas cuestiones naturales,

los cerrás

como puños en festejo

o los abrís

como manos sanadoras.

O si,

por naturales cuestiones tuyas,

se tornan

encumbradamente voraces

o amigables como una bufanda.

Me pasa que

-si me mirás-

no sé

de qué lado tengo la frente,

en qué oído tengo la orquesta,

para que me sirven las manos.

Digo que cuando allá

-en tus ojos-

todo es un cataclismo

de intemperante ternura,

acá

- así de cerca del disparate-

todo es una ternura

de intemperante no se qué.

Y cuando digo

que vos y tus ojos se pueden ir

de una vez por todas al cielo

me refiero, obviamente,

a que tus ojos se pueden ir,

vos

quedate al lado mío.

Además de vos

2011-09-15T17:02:00.000-03:00

Además de vos, Inés,

siempre

aparece desde el mismísimo ningúnlado

esa infelicidad pasajera

haciendo escala en las felicidades momentáneas.

Se quita la ropa de ayer,

como vos pero sin gracia,

como vos, desde hace apenas

algunos años luz de oscuridad sin prisa.

Pero además de vos, Inés,

diré que por suerte o por desgracia

hay suertes que sortean le esperanza

hay esperas que no son una quimera,

y no hay nada que aparezca como vos.

Sin embargo la mirada

de años de estar ciego

hace más sutiles

esas lecturas porarriba

que uno hace del silencio.

El invierno es apenas

una cálida caricia sin estribos,

vos sabés, Inés,

que el frío es otra cosa,

y a sabiendas igual

uno se abriga, tiembla,

se acurruca.

No te olvides, no hay olvido,

tan sólo diminutas inconsciencias,

y además de vos,

ninguna es tan importante.

Además de vos, Inés,

la felicidad también es una tumba.

Inés

2011-09-15T17:01:00.002-03:00

Es necesario verla a Inés

cuando realiza esos milagros.

Cuando, por ejemplo,

se pone perfume detrás de su oreja

con la punta del dedo,

o cuando

se coloca la hebilla en la boca

para arreglarse el cabello.

Usted podrá decir

que un milagro es otra cosa.

Quizá sea cierto también,

pero es que usted,

gracias a Dios,

no la ve a Inés

cuando con total desparpajo

se pinta los labios,

a veces de rosa niña

a veces de rojo puta.

No la ve cuando,

ebria como la marea,

trata de quitarse apurada

sus zapatos de taco,

y se ríe

y me mira

y se pone seria

como una noche,

se torna tonta como un berrinche,

y me mira

y me lanza un:

“papafrita ¿de qué te reís?”

Es necesario verla a Inés

agitada como una avenida,

despeinada como un sauce,

alegre como una maraca.

Usted podrá decir

que necesario es otra cosa.

Quizá sea cierto también,

pero es que usted,

gracias a Dios,

no cree en sus milagros.

País

2011-09-15T17:00:00.003-03:00

A veces usted, como yo,

se preguntará

si este paisito que fundamos

(y digo paisito con cariño,

no se trata de cercanas fronteras

o vulgar idiosincrasia)

puede albergar su terca sonrisa

o mi mudo griterío.

Y es que usted tanto como yo

conoce ya soberanías y banderas,

pueblos chicos e infiernos grandes,

pueblos grandes e infiernos más grandes.

Usted,

compatriota desvergonzada

de esta tierra de favores,

de este universo de dos,

debe saber que yo no vengo a conquistarla.

No me interesa

calcular nuestro riesgo país,

ni devaluar monedas que aun no existen.

En cambio,

pretendo la inflación de los sentidos,

que crezca brutalmente el producto interno,

que explote para bien

nuestra bolsa de “valores”.

Y es que tanto usted como yo

comprendemos mucho de nosotros

y casi un pito de economía,

y entonces nos preguntamos,

nuevamente,

si este paisito que fundamos

(y digo paisito con alegría,

no se trata realmente de países)

puede albergar lo cotidiano

que sería mirarla para siempre,

o lo sencillo

de un buen día cada día.

Y es entonces cuando usted,

con su terca sonrisa,

y yo,

con mi mudo griterío,

nos percatamos por fin

de que no hay país que nos alcance.

Estación

2011-09-15T16:59:00.003-03:00

Esa excursión

a un sol de otoño

que era abrazarte sin preparativos,

sin más

que las simples ganas de que nunca

nos adopte algún invierno,

esa pretendida comprensión

del más allá del nosotros,

del más cerca e igual te extraño,

de las tercas concesiones

que sin duda se quejaban

en lo oscuro y a los besos.

Esa escalada

a un nubarrón de invierno

que era cerrar la ventana,

cerrar la puerta,

cerrar el planeta,

cerrar los ojos,

cerrarte la boca…

y que nos adopte un verano,

ese despropósito de no acordarme

cada tanto de tu codo

sobre la mesa y tu mano

en tu mejilla y tus ojos

hurgando

en la felicidad momentánea

que es la única que cuenta.

Esa carrera con zancos

al septiembre sin excusas

que nos deja mirándonos con ganas

luego de colgarme de tu espalda,

luego de anillarme al destino

de no ser más

que una estación

más que un clima,

más que apenas.

Es una pena

2011-09-12T15:07:00.001-03:00

Es una pena tu lejanía.

Una reverenciainnecesaria.

Desde el lugar que terecuerdo
hasta el lugar donde te tengo,
hay demasiada vida,
y tanta memoria marginada.
Es una burla al encuentro
que planeamos cada día,
la rutina tan temida
al servicio de la mentira.

Es una pena tu esfuerzo.

Una tentación peligrosa.

Desde aquello que sentías
hasta esto que regalas,
hay un cielo de carencias,
y lástima amontonada.
Es sin duda desgraciado
el momento en que culmina
la noche que compartimos
sin sentirte a mi lado.

Porque no es suficiente
que te vean mis ojos,
que te rocen mis manos.
Hace falta que el vaivén
del corazón desesperado,
nos despoje del pensar,
nos arroje sin escrúpulos
al abismo del ningún lado.

Es decir

2011-09-12T15:05:00.001-03:00

Que yo te escribaimpunemente
sin admitir consecuencias
no es un acto descabellado
y mucho menos
la causa de la antológica inspiración
que tu estar indeleble a mi diestra y siniestra provoca.

Es decir,
vos no sos vos
porque yo lo escriba,
sino que yo soy yo
gracias a que vos sos
mucho más de lo que yo escribo.

Que yo intente sin pudor
retratar el confín de mis sentidos
o seguir sin restricciones
un camino de palabras que no alcanzan,
no mejora tu existencia,
acaso la sonroja,
pero bajo ese tinte de vergüenza
que tan bien te queda,
hay un vos más verdadero
sin necesidad de ser escrito.

Es decir,
sin inventar nada,
por más que yo no escribiera
vos sos vos
y yo soy por vos.

Eran negras

2011-09-12T15:04:00.001-03:00

Una lágrima negra
zigzagueó a través de la penumbra.
Y antes de caer,
y morir para hacerse carne,
me miró, con ironía,
y río a carcajadas.

Luego tus ojos,
negros, como dos noches negras,
como un alma con rencores,
como un campo de batalla
luego de la batalla,
recordaron el adiós
y quisieron homenajearla.

Germinaron, veloces,
las gotas de tu espanto,
como arrugas en la frente,
como pensamientos en la espera,
como colores en el alba.
Y una a una se inmolaba,
en honor a la primera,
con su líquido enlutado
por el brillo alegre
de la causa que las congrega.
Y eran negras.

Como una mente baldía,
como el tinte negro
de la tierra fértil,
como el orgullo de una raza,
como las nubes de frío.
Eran negras.

Como un vestido de gala,
como una mentira guardada,
como la sombra de todos,
como las sienes de algunos,
como una viuda de nadie.
Eran negras.

Y antes de inmolarse,
acaso por una cuestión
caprichosamente necesaria
acariciaban
tus pieles blancas.

Entre el amor y el desconcierto

2011-09-12T13:55:00.001-03:00

Me escondo tras lainmensidad
que se dibuja a rajatabla
cada vez que me sonreís
por pura coincidencia.
Y es una lástima realmente
que tu sonrisa sea tan grande,
insensible arco que te impide verme.

Te amo por el sólo hecho de extrañarte,
te extraño acaso para no olvidarte,
no te olvido quizá porque es más fácil,
es más fácil, tal vez, por ahora…
Y ahora es el mejor momento
para desearte feliz oportunidad,
feliz para siempre serás,
mi regalo aquí va,
aquí estoy.

Te amo porque puedo hablarte,
y siempre me contestás
…parece poco… ¡No lo es!
Porque puedo soñarte…
¡y cómo me amás cuando sueño!
…nunca desayunamos…
debería soñarlo alguna vez…
…alguna vez lo soñé,
pero estaba despierto.

No te amo por capricho.
Yo te juro, no estoy loco.
Quizá me haya confundido un poco
esta muerte prematura…
Pues a veces ya no sé ni mi nombre,
ya no sé si te miento o me miento,
me la paso vagando
en este intervalo del alma,
voy y vengo (como un loco)
por este túnel,
que muy mal han construído
entre el amor y el desconcierto…

El sastre

2011-09-12T13:54:00.001-03:00

Tengo esa costumbre deandar
montado a las tormentas,
ajustando decibeles de tristeza
que no es precisamente triste.
Me enhebro en las agujas
que cosen los desconciertos,
me abrocho los cinturones
cuando las luces se apagan.

Pretendo modernizar
el parámetro clasicista,
vivo mi muerte sin prisa
aunque mate la vida
de aburrimiento.

Me acuesto con la noche
porque no gime,
ni finge placeres ausentes,
ni tiene la osadía
de un bien necesario.

Tengo
curiosidad incontinente
por saber dónde escondo
las mentiras de patas largas,
y las pocas verdades
que me dijeron que son ciertas.

Muy de vez en cuando
racionalizo los sueños,
como si esto fuera
un chequeo de rutina,
y escucho al médico de turno
que me atiende desde adentro
indicarme un buen reposo,
sólo tengo
resaca de conciencia.

Y muy seguido voysiguiendo,
al azar,
algún retazo de paisaje,
buscando el talle que me quede,
probando el color que me defina.
Pero nadie regala lo imposible
y nadie mejor que uno
para ser sastre
de su tormenta.

Dormida

2011-09-12T13:53:00.003-03:00

Cuando todo duerme,
bajo la noche a lunares,
yo sólo espero
que llegue la madrugada
y que camines

dormida,
descalza,

despeinada,
ebria entre las paredes
y el marco de la puerta,
desde el dormitorio
hasta el cuarto azulejado
por la necesidad.

Y en ese momento
es tan gracioso extrañarte,
y es absurdamente sereno
el grito de tu almohada tibia
pidiéndote que vuelvas.

No hay sonido más preciado
que el de tus pies descalzos
que se acercan presurosos
con la misma noción del espacio,
pero con multiplicada alegría.

Yo, aunque inmóvil,
festejo el santiamén
que tardó tu naturaleza
y que se achique por suerte
el colchón que era tan grande.

Entonces,
con despliegue imperceptible
girás para buscarme,
y mi impaciente inmovilidad
te cubre con sus brazos
recuperando nuestra forma,
que durará hasta que el cielo
se cambie de ropa.

Diversidad

2011-09-12T13:53:00.001-03:00

Hasta el más ínfimo
de todos los supuestos
trágicos malhumores
se convierte ahora
en un motín de dudas insaciables.
Te pretendo ensimismada,
virgen del afuera,
ese derredor que nos separa.
Te recuerdo, aniñada,
abrazada a la idea de tenerme.
Te tengo, ilusionada,
con la creencia acumulada
de tanto creerla,
de que seguiré tus instintos
a pesar de ser el raro
que se esconde tras un gesto.

Sin embargo me tenés
más allá de la inconciencia,
más allá de la premura
que doblega mi paciencia,
más allá de la distancia que separa,
de la distancia que no era.
Y me tenés
porque es necesario tenerme,
pero mucho más necesario
es que yo te tenga,
a pesar del malhumor
y de tu afuera,

porque aunque la renuncia
sea un diario pendiente
yo sé que vos también
me tenés, ilusionada,
con esa bendita creencia acumulada
desvirgada de tanto creerla,
de que lo raro no es más
que una manifestación de lo diverso,
pero por sobre todo,
me recordás,
de una forma menos parecida
al yo que hoy te abraza.

A sabiendas del fantasma
ya olvidado
que hoy se viste de distancia
vos y yo confiamos
en aquello que es distinto.
Porque al fin y al cabo
tu distancia y la mía
son básicamente iguales.

Pero la puta,
como jode
que hasta el más ínfimo
de todos los supuestos
trágicos malhumores
se convierte ahora
en un motín
de dudas insaciables.

Desvaríos

2011-09-12T13:52:00.001-03:00

Cada quien
con su memoria,
y cada cual
con sus quimeras,
el laberinto
es una rosa
que miramos
y admiramos,
que limpiamos
y matamos.

Cada
uno
tiene
miedos

(...y casi
nadie
lo sabe...)

Se prefiere la agonía
de saberse un ser no humano
que la alegría preciada
de correr hasta la muerte.

Casi todos logran ver
que hay un vaso
medio lleno
y otro
medio vacío.

Pero no se puede mirar
y encontrarlo transparente,
porque el gusto es amargo
cuando la sed nos acecha.

No se puede negociar
la certidumbre de innovar
con maniática pasión,
con indeclinable decisión,
los recodos de la conciencia.

Porque
si todo
es un pensamiento

entonces nada ha sido pensado.

Y
si todo
es una reliquia

que no debe ser tocada,

quién
limpiará el polvo
que
duerme sobre su piel.

Desayuno

2011-09-12T13:46:00.001-03:00

Desayuno del instante
que supone tu presencia
mientras esperás
que yo despierte del todo.
De a poco te das cuenta que tu sueño
se da cuenta que allí estoy,
tan real como en tus sueños.
A pesar de la anestesia
que la noche nos inyectada,
somos un suspiro
que despierta con esperanza,
intacta y renovada.

(Porque nunca se cansa
lo que nunca descansa,
y corre a pesar de la hora,
temprana y silenciosa
como un chico en la tarde,
gritón, desenfadado.)

Buscás un rasgo de lucidez
en mi taza de café,
pero sólo encontrás un beso
que humea hasta tu frente.
Y entre la luz tenue y precisa
que en ese momento se precisa,
añoramos el abrazo
y nos tentamos de recordarlo.

La mañana no despierta
hasta que el roce
de tus párpados lentos
cosquillea en sus pies.

(Yo juego con la noche
hasta verte bien dormida,
y luego juego con tus pies
hasta que mis pies
también se duermen).

Del tiempo y otras muertes

2011-09-12T13:43:00.001-03:00

Pareciera menestercomprender
que aunque largo parezca
el instante entre el nacer y la muerte,
sólo se mide en centímetros
ésta síntesis de vida
con la que cuento para quererte.

Yo sé que a vos te alcanza
y que a mí, me sobran tus segundos.
Pero yo sé, que mientras dormís,
por ejemplo, tus ojos no me miran,
y que mientras me miras,
tus sueños no me sueñan.

No hay problema
cuando de horarios se trata.
Cualquier noche, cualquier hora,
pareciera la indicada,
tan sólo que se acaba
apenas comenzada,
y el instante de un beso
es más corto que el día.

Tenerte es un péndulo que me marca
el poco asidero de este plan divino,
y el percance de contar
con poco tiempo para amarte.
Y tal vez, sólo reste,
por ventura, pensar,
que en este estigma
de esperar el pactado ocaso,
no importe el tiempo que ha pasado,
sólo el que queda por vivirte.

Dejemos en claro

2011-09-12T13:42:00.001-03:00

Desplegada sobre loirremediable
te exponés en el museo de lo inconfundible,
como esos cielos que se despejan.
Y es sabido ya que tu costumbre
es darle significado
de cosa vital y concreta
al vivir juntando insignificancias.

Vos, tanto como yo,
conocés la importancia
de aceptar lo diferente
para nunca caer en la indiferencia.

Que cada día explotemos
- con el beso y la confianza,
con el dar y el yo te entiendo,
con la fe que nos desborda
y el dinero que no sobra-
la piñata necesaria
inflada de aire mío y tuyo,
cantando cumplehoras
cada día,
es un festejo constante
sin invitados ausentes.

Pero dejemos en claro
la condición de pertenecernos,
porque un día,
mientras todos cuenten años
y pasados,
y pretendan porvenires
y souvenires
y presuman de la suerte,
nosotros seguiremos
juntando las sorpresas
que han caído por el suelo,
y hasta tal vez tengamos pasos cortos
aferrándose a las piernas.

Porque mañana es una fiesta
organizada en poco tiempo,
y capital la premura
con la que hacemos prodigios,
porque en esto de cumplir
cumplehoras y minutos
pensar está demás
a sabiendas de los riesgos,
pero no hay contingencias
que por ventura se acerquen,
siquiera, a interpretar
nuestra elocuente rapidez
por concebir lo necesario.

Y ya no importa el significado
que podamos darle a cada cosa,
ni que sea una costumbre
que no resulte indiferente.
Lo que importa es que te exponés
y yo también me expongo,
como esos cielos
que se despejan de nubes,
o como esos,
que se despejan de cielos.

Defensa de tu ausencia

2011-09-12T13:41:00.003-03:00

Aunque tu arrugadapreocupación
no ande rondando mis pasillos,
y ya no se escuchen los murmullos
de los cuadros, de las fotos de nosotros,
ni tampoco se horroricen
de nuestro ir y venir enojado
los ambientes de la casa,

aunque mi paciencia sigaintacta
y continúe esperando tu desaire
mirándose al espejo,
y a pesar de que la luna
sigue siendo luna para los demás,
y que yo deambulo
entre rincones sin sueño,
pateando recuerdos,
juntando el olor
que dejaste tirado
como la ropa de anoche,
del anoche de hace ya
muchas noches,

no me asombra
que a sol y a sombra

me sigan también,
como una campaña proselitista,
los siglos de tenernos
sin que vea en tu superficie
las olas del desencanto,
ni que ahogues en mi río
tu profundidad en clave morse.

Sin embargo me asombra,
al final,
ver siempre el sol y no la sombra,
y cuanto “te quiero”
me despierta a la mañana,
y cuanto “te quiero”
me desvela por la noche.

Y yo no sé
si es por tu ausencia
que me vuelvo más sensible,
o es por los años que te llevaste,
o por los que me dejaste,
pero al verme,
deambulando,
al no verte,
molestando en mis pasillos,
te defiendo pensando
cuanto te quiero.

De vencedores y vencidos

2011-09-12T13:40:00.005-03:00

Siempre me dejo derrotar
por esa simpatía convincente
que se arraiga a tus costumbres.
Pero no es una derrota de esas
de pulgares hacia abajo,
ni es que yo me sienta derrotado.

Por el contrario,
es una ganancia tan segura
de los dos
y a la vez de nadie.

Es un triunfo que nace
educado y bien alimentado,
sin laureles ni trofeos,
sobre un podio sin alturas
ni banderas,

por eso la conquista
de esta derrota insostenible
es acaso la mejor de las victorias,
aunque tu nombre no sea Victoria,
y aunque yo te ubique en primerpuesto.

Salir airosamente vencido
por tu gracia sin vencimiento,
con la mágica necesidad
de agradecerte mi abatida postura,
es mucho más honorable
que la gloria del triunfo.

Y si a veces alguno de los dos,
en apariencia, gana una contienda,
no es que realmente haya un vencedor,
es que tal vez el otro ha percibido
en un arrojo de clemencia,
la necesidad de rendirse.

De oscuridades

2011-09-12T13:40:00.002-03:00

Hablemos de oscuridades
pero sin prender linternas
y con los ojos cerrados.
Seamos suicidas
pero a pleno día,
asesinemos al hombre del espejo,
y al hombre,
pero hagamos un circo
y no un show privado,
donde asistan los héroes,
los amigos, los necios,
y no los que miran
siempre para otro lado.

Hablemos de oscuridades,
de esas que oscurecen vanidades.
Y a tientas busquemos en el pozo
la risa que nos mienten las cortinas,
el mago sin conejo en la galera,
el par de anteojos negros
que aliviana realidades.

Seamos una apuesta clandestina,
por una vez, un paso en falso redentor,
porque en esto de ocultar verdades
más que verdades hay peligro,
pero las granadas también caen
en la trinchera del enemigo.

Hablemos de oscuridades,
de esa forma que somos bien oscura,
apaguemos todas las marquesinas
que el espectáculo exitoso que montamos
ha llenado los bolsillos
de polvo mágico invisible,
y cómicamente los hemos vaciado
sobre nosotros mismos.

Cuando te espero

2011-09-12T13:38:00.003-03:00

Yo te espero,
tras la inquieta calma
de mis piernas cruzadas,
que aprisionan mi testarudez
cuando de comprenderte se trata.

Me abriga esta caprichosaconveniencia
que no me abandona todavía,
a pesar del inefable intento
de sucumbir ante la realidad.

Busqué tantos atajos
para llegar a comprenderte,
que en el camino he dejado
un campo de pequeños olvidos,
el lodo desconcertante
que ensucia desmesuradamente
el concierto del nosotros.

Yo conozco mi avidez,
mis ansias, mi afán, mi ambición,
mi propensión, mi apetito
por abrazarte por completo,
pero esta vez sin atajos
ni puentes, ni océanos de por medio.
Y quisiera devorar
con enfermiza glotonería
nuestros desajustes cotidianos,
mi desajuste,
mi inconveniencia.

Sé, que cuando te espero,
encuentro los defectos
que no veo,
o que tal vez me invento,
en honor al fastidio y a la dicha
de no acostumbrarme
a pensar en voz alta
sin el asentir o disentir
de tu sentir.

Pero cuando llegás,
todo es distinto.
Y toda la telaraña maquinaria
que se teje sin razón ni argumento,
ni para mí ni para nadie,
se desteje para vos y para mí
con fundamento y sin pretextos.
Porque quien sabe la hora exacta,
en que sin permiso y a escondidas,
en un gesto desapercibido
se seca el rocío.

Entonces no me escuches
cuando no te hablo.
No me sigas
cuando mi espalda sea visible.
No acates mi desacato
hacia tus dulces mandatos.
No me leas
cuando yo no me explique
como escribo todavía.

Creo que fue ayer

2011-09-12T13:36:00.002-03:00

Creoque fue ayer,
o antes de ayer,
cuando me acordé de vos
y de ese gesto
tan “marca registrada”
asomando de puntillas.

Vaciléunos segundos,
me quedé atrapado
en vaya uno a saber que confines,
que destinos,
que veredas.

Ypor decirlo de alguna manera,
me perdí,
pero, no de la forma en que se pierden
los trenes,
las migas de pan,
o hasta las ganas
o el tiempo.

Meperdí
en un tumulto.
En una manifestación.
En un conglomerado.
Como perdido por perdido.
Extraviado
como por dictamen.
Sin subvenciones,
ni aportes externos.

Porqueel cielo
era sólo un cielo,
igual que ahora,
igual que siempre.
Pero ayer, o antes de ayer
tuve la claridad para ver,
gracias al alboroto,
al motín,
al alzamiento a cara lavada,
y a la pérdida
escandalosa de mi mismo,
la rebelión que supone
recordar una de tus muecas.

Ysupongo que este efecto retardado
debe ser en honor
al escaso o nulo entendimiento

conel que aliño tu semblante.

Ypodría suponer
-ahora que lo pienso-
que si fue ayer, o antes de ayer,
que recordé ese gesto de vos,
que tal vez,
ande perdido desde entonces.

Contame un cuento

2011-09-12T13:35:00.005-03:00

Contame un cuento, tengosueño,
quiero que me derroten tus palabras.
Porque es así que me olvido
de la mágica rutina
de pertenecer a lugares inconclusos.

Llevame a otro tiempo,tengo miedo,
y quiero que me salven tus palabras.
Porque es así que me escapo
de la interna tiranía
de saberme atado a lo imposible.

Sentate a mi lado, tengollanto,
y quiero que me laven tus palabras.
Porque es así que me escondo
de la sátira que escribe
sobre mi piel el día y la noche.

Contame un sueño, tengo uncuento,
que ya no quiero seguir oyendo.
Porque es así que te encuentro
sentada junto a mí en la cama,
y en tus manos mi sueño
sin colorín colorado.

Conclusión inconclusa

2011-09-12T13:35:00.001-03:00

Nadie puso tus ojos
al servicio ad honorem de mis necesidades,
sin embargo el pecho y los brazos,
las manos, y hasta la espalda
están bordadas con la cálida letra manuscrita
que deja tu confiada mirada,
y yo soy una especie de best seller
sin valor comercial ni popular,

pero con un olor inconfundible
a qué más puedo necesitar.

Círculos

2011-09-12T13:34:00.002-03:00

Yo no soy precisamente elindicado
para decirte que la luna es un reloj
sin hombros que se encogen.

Pero puedo decirte que tu falda,
es un sillón de piernas
de posiciones ajustables,
es un telón sin funciones programadas,
con la única función
de descansar mis actuaciones
y arrestar la presión
de la luna y las mareas.

No creas ciegamente
que este limbo momentáneo
de desearte a cada instante,
es el único contexto
que rodea mis pensares.
Aunque veas que parezco
un manifestante cerrando
las puertas del purgatorio,
siempre miro más arriba
buscando en el cielo la luna,
o los ojos del infierno,

o los ojos bien abiertos
de tus piernas que me buscan,

ese cíclope sin frente,
ese frente de batalla,
esa guerra de saberme
atrincherado en el romance
de besarte por ternura
y de besarte por besarte
hace que yo suba

al mismo infierno
y que baje

hasta tus piernas.

Cien veces

2011-09-12T13:33:00.002-03:00

Decir, que está demásdecirte lo que sea
sería convertirme en un farsante.
El escrutinio minucioso de tus haberes
es un escándalo de bienes conocidos
desproporcionadamente mejorados.

Porque además de ver
sobre cada muerte una victoria
se ve,
en cada una de tus vidas
los mismos ojos
cien veces regalados,

y digo cien
por no haberlas contado nunca,
porque nunca cuento tus agasajos,
pero sé que cuento con ellos.

No decir
que las andanzas de esa almohada
que viaja de la cama al piso
es una aventura
que nunca se imaginó Cervantes,
sería de mi parte

cuando menos precario,
aunque vos sepas de sobra
que el caballero que hoy te habla
no es andante,
está quieto al lado tuyo.

No decir
que no hay majas tan desnudas
como vos cuando me hallás
en un rincón de mis deudas
no es un desaire a Francisco,
es un cuadro que se expone
en los pasillos de la inquisición,
en honor a la verdad
y a tu pecaminosa hermosura.

Y te lo diría cien veces
y digo cien
por no haberlas contado nunca,
porque nunca cuento tus agasajos,
pero sé

que cuento con ellos.

Carnelevarium

2011-09-12T13:32:00.003-03:00

Una comparsa
que avanza sin horario
hasta el confín de los febreros.
Esa es la idea más cercana
que tengo de tus piernas.

Ni la celulítica mentira
que jubila tus polleras
-que a tus ojos, un escándalo
y a los míos
la perfección
de lo imperfecto-
podía imaginar mejor albergue.

Y no es transitorio.
Me gustan con esmero
tu par de puertas privadas,
y es transitable
-para mis manos
y otros extremos-
la senda que nunca
nadie volverá a pisar.

Yo no soy de infringir reglas,
y no desprecio la religión,
pero estos carnavales
me resultan harto largos,
y todo el largo de tus piernas
me invita a unirme al festejo.

Cada mañana

2011-09-12T13:31:00.003-03:00

La almohada bostezaba,desgarbada,
en el respaldo de la cama.
y entre los restos de mis sueños de anoche
dormía aún
entreverada con mis sueños de siempre,
la forma de tu cuerpo en la sábana.

Y quizá la mañana sea
una mera ocurrencia.
Una ocurrencia
alejada de mi deseo.
De mi deseo de que estés
recostada,
sobre la forma de tu cuerpo
en la sábana.

En la sábana que conspiró,
en la noche,
contra la libertad de los cuerpos.
De los cuerpos que eran dos,
y ahora son uno

y una forma.
Una forma de entender
que estoy solo y que me duele.

Que me duele más saber
que has dejado huella
y no se borra.

No se borra de la sábana
ni de cada mañana.

Cada mañana en que laalmohada
bosteza, desgarbada
en el respaldo de la cama.

Buen día

2011-09-12T13:26:00.002-03:00

Tengo entre mis manos
la solidez de tu estadía.
Y no es precisamente milagroso
que estés acompañando mis desvelos,
sino estrictamente necesario;

porque sabés,

de tanto leer mi yoentrelíneas,
que mis ojos no se cierran,
por ver los tuyos cerrados,
y podés darte cuenta
que el sendero que por las noches

mi paso graba en el suelo
no es tan sólo
el mapa que destina
nuestra proa sin barco,

es un renuente estadoquieto
al que tu bostezo moviliza,
no te pretendo siempre alerta,
por eso, me gustás, somnolienta,
recién despertada, apenas sonriente,
con tus labios cocidos
por la memoria de mis besos;

y allí, cuando cuestaentender
el sentido de tus palabras,
y que la noche dejó en vos
los estragos del descanso,
es cuando te miro, y pienso.

Pienso que si acaso
yo no te amara tanto,
como lo hago, como te muestro,
aún así te vería bella,
tan despeinada y desalineada
como la sábana,
que apenas cubre nuestra desvergüenza.

Me mirás y me decís,
con obesas bocanadas de alegría:
Buen día.
Y mi desvelo
te mira y te promete,
con afiebrada ternura:
Hasta luego!

Bailá conmigo

2011-09-12T13:23:00.002-03:00

Bailá conmigo,
con esa suerte de afinidad
que nos encuentra prevenidos.

Bailá conmigo,
para que sienta que tus tardecitas,
también, tienen ese qué se yo,
y que hay un farolito
al lado nuestro
en el que te apoyás
para hacerme desear

un beso y algo más.

Bailá, otra vez,
esa balada de locos
que me vuelve loco,
que me tienta a buscar
la luna que rueda
por el empedrado.

Bailá, conmigo,
cerca del sur de mis secretos,
y volvé
con la frente florida
al centro de mis verdades.

Bailá conmigo,
que el día que me quieras
ya es un mes, y son años,
y la noche es un puñado
de recuerdos y presentes.

Bailá, en los arrabales
de nuestra conciencia,
y que no nos toque la garúa
que llora algún piano.

Y mirame,
seria y desafiante,
y bailá, bailá, bailá,
sobre la arena en pena,
y ponela en curda
y que se ría de tus pasos,
de tu sombrero hacia delante,
de tus manos en la solapa.

Bailá conmigo,
y girá, girá, girá,
como el mundo pero en mis brazos,
como el tiempo pero a mi tempo,
y sentí la diversión de andar mareados
por mis ojos y tus ojos
que bailan, bailan, bailan.

Amor en celo

2011-09-12T13:22:00.001-03:00

Esto que hoy me reúne
-con vos y con todos-
los que alguna vez
-por verdad o por descarte-
se colmaron
-por decisión o casualidad-
de tu blanca investidura,
es mucho más
que una lógica escena.

Y quizá debierasescucharme
cuando te miro
y te digo que tu hoy
no se compara a mi ayer,
porque yo he vivido
buscando piezas
que por fin te completen,
deshaciendo silencios
en hojas en blanco,
convirtiendo mis ojos
en trenes
y en rieles las rejas.

Tal vez
debieras sentirte
una mujer completa,
y ya sé que esto suena
digamos, jactancioso,
pero lo digo por vos,
en pos de abrir
esa vana armadura
que protege tu aleteo.

En esta tarea
jubilosa, chillona,
festiva y ambiciosa,
de concederte lo desconocido,
de aferrarte a lo posible,
de re madurar lo caído,
es probable que me pierda,
es posible que me tiente
de renovar inquietudes.

Pero no te guardes,
no te entregues,
no te emancipes
de la aurora que despabila.
Por el contrario,

entregate,

emancipate,
despabilate,

como un rocío,
como un desayuno,
como un puesto de diarios.

Amor con ese

2011-09-12T13:20:00.007-03:00

Con tu ritual de ir yvenir
del afuera a la mesa,
de la mesa a mis brazos
y de mis brazos
otra vez al afuera,
ocasionalmente olvidás
que después del amor
-con “ese” de sexo-
existe un percance más útil
que el brindis mudo y generoso
de tu mano y de la mía.

Y no es precisamentecensura,
a tu postrera premura,
sino deseo
-con “ene” de necesario-
de quedarme tendido
como una prenda mojada,
a orillas de tu sol,
a expensas de tu brisa
que pasa y no me lleva.

Es justamente atinado
ese tropiezo sin palabras
que conduce -responsable
y seguramente-
al inequívoco momento
en donde lo anterior
cobra sentido.

Porque

tu pecho es una locura,
pero tus ojos son su descaro,
tus piernas una acrobacia
pero tu mirada, su destreza.
Y quizá sea por esto
que después del amor
-con “ese”-
también quiera tu sexo
-con “a”-
de amor.

Al principio

2011-09-12T13:20:00.003-03:00

Al principio fuiste unarevelación.
De esas que uno sabe
-a fuerza de pensarlas
y quererlas como hijos-
confiarán por fin en nuestras voces.
De esas que se retuercen
y derrumban ceños fruncidos
sin esperar el pisoteo
de la agónica indecisión.

Fuiste un claro ejemplodecidido,
y un claro grande no dudoso,
pero, por sobre todo te mostraste
como una hoja amarilla
que te tienta a que la quites.

Más o menos a la mitad
te declaraste toda mía,
al menos así lo confesaste,
aunque más,
era lo que no contabas.
Y te declaraste nueva rica
en sabores y texturas,
en desvelos y compañerismo,
al tiempo que cantabas
con desafinada ternura
pero con una estrecha confianza,
que la razón de tu canto
era sin duda, mi canto.

Y luego hablamos del clima,
de políticos de moda,
de la novia de aquel
y del mundo al revés,
y cada tanto un beso
acaso, porque quedaba bien.

Y hablando de cualquiercosa
y besándonos porque si,
encontramos que el después
es algo innecesario.
Y hoy sabemos que cada día
se revela para nosotros
sin necesidad de ser pensado,
queriéndonos

tal vez como hijos
y confiando ciegamente en nuestras voces.

Ahogarse

2011-09-12T13:19:00.004-03:00

Hace mucho que dejé el mar
“a la buena de Dios”.
Y hace poco que descubrí
que este vaso de agua
es mucho más seguro.

De cualquier forma
para ahogarme
da igual la vastedad oceánica
que mi charco de estupidez.
No quiero morir,
y lo aclaro,
para que vos
que estás pensando
que la vida no me merece,
no te ahogues también
en ese vaso vacío.
Lo que digo
es que me alcanza
tan sólo con ser este capricho

mal acostumbrado a vertodo más grande.

No me conformo,
y lo aclaro,
para que vos
que ahora mismo
estás diciendo
mediocre,
no te conformes
con sólo decirlo.
Me conformo por ahora,
siendo este pequeño trozo
de existencia desajustada
que mira otra vez
ese vaso de agua
y piensa
cuánto mar
cabe en unos ojos.

Abrazarte

2011-09-12T13:19:00.000-03:00

Abrazarte

como te abraza tu vestido,
me viste de luces,
de recuerdos
para recordar más adelante.

Abrazarte
como abrazan tus manos
cada tanto a tu pelo,
me acomoda los pies
en la dirección correcta.

Y me atropellan lasemboscadas
que prepara tu optimismo,
se acumulan los cuidados
stockeando el arsenal
de futuras necesidades.

Abrazarte,
es caer moribundo de placer
en la trinchera de tu pecho,
es saltar insensato de festejo
en derredor de tu perímetro
desprovisto de frontera.

Abrazarte
y sentirme como un chico
que es llevado en los hombros,
sentir por una vez
y para siempre
que el lugar que me cobija
es el lugar que necesito,
que el momento en que sucede
dura más de lo que dura,
que los brazos que me rodean
dicen más de lo que abrazan.

A sabiendas

2011-09-12T13:18:00.003-03:00

No puedo menos que cobijarte
de la manera más tonta
o tal vez más acertada.
Porque no hay lugar para estrategias
ni análisis compartidos
en nuestras aniñadas sensaciones.

No hay espacio paraterceros
ni para cuartos,
pero hay lugar en el cuarto
para abusar de nuestra sinrazón,
o de tu espalda.
No encuentro forma
de callar mi grito mudo
que llega a todos los oídos,
a terceros y a cuartos,
y hasta a quintos.

No sé tampoco
desviar tu atención,
cuando palpás la textura
de mi presente desorganizado.

No puedo menos quecobijarme
de la manera más tonta,
o tal vez más necesaria,
en tu gesta desinteresada
pero interesada,
de acercarte a mí a pesar de todo.

A sabiendas de que sientasahora,
y yo sepa sin culparte
que no podés cambiar nada.

A las doce de la noche

2011-09-12T13:17:00.002-03:00

En todos los relojes sonlas doce.
Las doce de la noche.

A las doce
las pendientes que subían
se precipitan al vacío,
se duermen los corderos,
los lobos se despiertan;

a las doce
los brazos que flamean
-con hojas por banderas-
de los árboles inertes
conversan los secretos
que nunca nadie escucha:
- Mirácomo quedó desnudo
aquel de la esquina.
- Ustedesque se ríen no se olviden
que el otoño llega para todos.

A las doce
se concentran pasos muertos
que se adentran en la nada,
con el destino a cuestas
de vagar siempre con el mismo ruido.

A las doce
algunos duermen
y otros sueñan con dormir,

concurren a terapia
los que han perdido algún zapato,
y compiten por quien tiene
la calabaza más grande.

A las doce
siempre empiezan los desastres,
los festejos, los grandes cambios
y los no tan grandes,
el optimista piensa: un día nuevo,
el otro resta

de un total que no conoce
los años ya vividos.

A las doce de la noche
en realidad no pasa nada.
Ciertamente existe el mediodía
y quizá también la medianoche,
pero estamos confundidos
porque nunca son las doce
por la noche.

Tu silencio

2011-09-12T09:25:00.003-03:00

Este silencio inaudito

que desencanta nuestras voces

no es tan solo un monumento

necesario en estos casos,

es además

y entre tantas otras bendiciones,

el mejor consejo

que tus ojos me regalan.

Vos venís callada

con esa certidumbre

amanecida entre las manos,

con la tenue compañía

del abrazo bien fundado,

con el tiempo ensimismado

ante el furor de la mirada.

Venís, salpimentada,

para atardecer ayeres viejos,

a inventar no-soledades,

a tejerle guantes al recuerdo.

Te acercás sin miramientos

con todo tu vos de realidades

a desmentir el sano raciocinio

de culpar a la locura,

a interpelar destinos vagos,

mercenarios,

sobre valorados,

a desterrar los jamases,

los adioses y los dioses.

Vos, además,

venís desnuda de vocales

para que cueste un triunfo

emitir sonidos entendibles,

para que sólo pueda uno

apretar labio contra labio

y los dos contra los tuyos.

Para que en ese revuelo

ni remotamente imaginable

que supone no escucharte,

yo me oiga gritar con las entrañas:

¡cómo pude hasta ahora

conjugar tanta mentira!

Vos venís callada

a contar con los dedos,

a colorear un mamarracho,

a rasparte las rodillas,

a mancharte con chocolate.

Te acercas, encantada,

a convertir una semana

en un siglo de tenerte,

un relámpago en sonrisa,

un susto en un jazmín,

un jazmín en un imperio

y un imperio

en este inaudito silencio.

Todo

2011-09-12T09:24:00.002-03:00

Todo al fin sucede en un mañana.

Todo es un remoto aguacero del después.

Es la conveniencia que se ajusta a laspromesas,

y ese despertar que sigue siendo

ayer en las voces del mezquino,

de los pueblos,

del rosario,

de ese insípido verano que nunca se cae.

Pasaran sobre su espalda mil inviernos,

mil hamacas,

mil sonrisas,

tantas otras jerarquías que ni vale yacontarlas,

pero en vano se abrirá la puerta

que se abre.

En las ruinas de un abismo dormirán losdulcesueños,

los jazmines,

las alondras,

aquél que nunca ha vuelto,

y el presente que jamás

será ni un gramo de ese hoy

ensimismado y condenado

a vivir seguramente arriesgando su apariencia.

Pero todo al fin sucede,

a pesar de los finales,

de Dios,

de los dentistas,

de los padres,

de la fiebre de colores,

de la alegría

y del amén.

Todo es un conjunto de amenazas y palabras

que conmueven los olvidos más pequeños

y los crían y alimentan

y los paren nuevamente,

los engullen, los escupen,

los arrojan al recuerdo desterrado

de los ojos que ven

todo lo que nunca se atrevieron.

La lluvia

que los lava

no los salva del ayer tan memorable,

inolvidable,

consensuadamente insoportable.

Todo al fin sucede en un mañana.

Pero el después quizá sea un arma innecesaria.

Un arrebato pordiosero del saber y de lasmentes

que forjaron esta ciencia de olvidar

lo que siempre debiera recordarse.

Y pasaran sobre su espalda postrerísima

mil veces antes que los sienta,

mil olvidos despiadados,

mal habidos,

bien ganados.

Y no es un justo porvenir

pero todo,

al fin

sucede en un mañana.

Sonrisa por tres

2011-09-12T09:23:00.005-03:00

A Matías,Abril y Sol, mis hijos.

Su sonrisa, la de ella,

es un faro en los confines de la inocencia,

una sorpresa inesperada

-porque hay sorpresas que se esperan-

pero esta te remonta y te levanta

como una ventisca salida del ningunlado,

como un puntapié de la alegría.

Su sonrisa, la de él,

es igual pero más grande

-mas grande porque

antes de que ella

con su palabra intermitente

me abriera de un plumazo el asombro-

ya andaba correteando mi silencio

haciendo cosquillas mis enseñanzas.

Y luego está ella,

no la segunda, sino la tercera,

que por enésima vez

resultó ser la vencida,

pero a ella no hay quien la venza.

Ciertamente hay sorpresas que se esperan,

pero esta fue una inesperada.

Y un tiempo después

de que él

-con su agotadora energía me transmitiera

la enseñanza de una cosquilla-

y de que ella, la segunda

-con su sabiduría en pañales

me dejara intermitente la palabra-

ella, la tercera,

-con su escándalo de nombre

y su singular que no la nombra-

culminó con el plan

que en secreto habían planeado.

Que yo entienda de una buena vez

y para siempre

lo que significa una sonrisa.

Soledades de un feriado (o viceversa)

2011-09-12T09:23:00.002-03:00

Con la solemne tranquilidad

de una avenida en un feriado,

tu vértigo de entre semana

desbarata mi silencio.

Quizá quieras olvidarte

- y yo sepa que no importa –

este asunto de patrias y banderas

de pueblos y costumbres,

pero eso existe y es tan cierto

como esta alfombra roja

que se extiende sin vergüenza

a modo de homenaje o bienvenida

entre tu reloj que siempre atrasa

y mis ganas de extrañarte más de cerca.

La cuestión no es este pendiente

de querer soñar, trabajar, comprar el diario,

lavarme la cara o lustrar los zapatos

y hacerlo todo

a dos pasos de tu risa,

porque el mientras tanto que nunca acaba

es a veces un chico caprichoso

pero siempre es un alegre cataclismo

de la espera de tenerte

a dos centímetros de mi boca.

(Te llevo, mujer de pies pequeños,

prendida como una escarapela,

pero

sabeme confundido de saberte

en este más allá tan más acá...

tan remoto y accesible...

Te llevo en la yema de los dedos

pero...a veces

padezco de ceguera

- conciencia que le llaman –

y a mi alrededor

- me contaron -

un circo sin tacto

me acaricia las manos.)

La cuestión no es que exista

- dirás desgraciadamente –

un antónimo para cerca,

porque por suerte

existe un sinónimo

para vos y para mí

y se llama nosotros,

y se llama presente

y seguro que también

se llama un poco de destino

o mucho de justo,

pero es conveniente decir

que gracias a Dios

- o a cualquier otra creencia

que pueda ayudarnos –

también existe

un antónimo para lejos.

La cuestión no es aquel pendiente

sino todo lo que aún está pendiente

después de este mientras tanto

que nos mantiene tan unidos

- como cuando se besa

bajo un paraguas -

en la búsqueda de por fin

encontrar

el antónimo de lejos.

Semántica

2011-09-12T09:22:00.005-03:00

Yo no quiero besarla.

No es por su silencio

con puntos suspensivos,

ni por ese sin sentido tan razonado

que desbarata mi inteligencia.

No es porque

su miniatura de mujer gigante

me deslumbre

como si tuviera en los pies pajaritos,

Tampoco

es por esa

siniestra abreviatura de su escote

o por la ruidosa comparsa

que desfila bajo su falda.

No es porque no la quiera

que no quiero besarla,

no es tampoco

un capricho o una estrategia.

Es mas bien

una sencilla cuestión

de semántica.

Yo no quiero besarla...

Yo quiero

adornarla entera de mi boca.

Que no te extrañe

2011-09-12T09:22:00.002-03:00

Que no te extrañe,

muchachita lejana,

esa sombra cotidiana

que dibuja un resplandor

en la espera del olvido.

Quizá lo extraño sea

este momento.

Esta suerte de segundo

atrapado entre las fauces

de un reloj descompuesto.

No es curioso ni mágico

-y mucho menos vergonzoso-

resumir que los pasados

no son ajenos souvenires

rescatados de otros rostros.

Son tan propios

como el nombre de las cosas,

tan secretos

que merecen ser contados.

Están tan celosamente aferrados

al ahora

y al después de los silencios,

que a veces parecieran ser

un renovado presentimiento.

Son pequeños arrumacos,

intermitentes,

como un tren mientras pasa.

Apacibles,

como un viejo

recordando en la vereda.

Son esa cuota de agonía

que padecen las estrellas.

Uno sabe que están muertas

a pesar de estar prendidas.

Pero que no te extrañe,

que el azar se meta en tu semana.

Porque cualquier día puede

convertirse en un domingo,

y también

-por qué no-

en una terca sonrisa.

Tal vez lo extraño sea

el arrebato equivocado

de no vivir ese segundo.

Ese irreversible segundo extraño

en que tu pasado y el mío,

muchachita lejana,

se saben sin olvido.

Presagios

2011-09-12T09:21:00.005-03:00

También la tristeza está cargada de presagios.

Y uno lo dice con la indómita certeza

de que mañana es una torre de aleluyas.

Con la voz sin parangón,

con la soledad sin peso

rodando junto al viento.

Muchas veces, pero no tantas,

el escenario es poco menos que habitable,

y con desaire, con arrojo,

con la soltura con que un bostezo

atropella desbocado la atención,

con la poca importancia

que parece tener lo pasajero,

uno se enfrenta con esa profética nostalgia

parida el mismo día

de nuestra incomprensión primera.

Y luego de esa embestida

-con olor a ropa limpia,

con el tacto de un amante,

con sonido a campanario-

sobreviene la justicia,

ni divina ni justa

… ciega,

y te acierta un martillazo

en el justo medio impredecible

de la errante conciencia.

Todo se carga de presagios

-esos prójimos tan próximos-

que te oscurecen de miedo

y te dejan

una sola certeza.

Pero no importa

2011-09-12T09:21:00.002-03:00

(No fue en abril

pero no importa.)

Hoy se me antoja

que tu invierno cumple años,

o tal vez deba decir

que cumple infiernos.

(A veces sueño

y parece ser importante.)

Pero seguirá siempre en pie

tu mayo

como esos árboles de Casona,

y pasarán

sin pena ni gloria

todos mis septiembres,

con un poco menos de gloria

que de pena.

Yo ya se que tus sonrisas

serán siempre tus sonrisas,

pero un abril que no era abril

se te antojó que fueran mías,

(a veces lloro

pero no importa.)

Mi treinta y tres aniversario

hoy es más tuyo que mío,

con primavera o sin ella

moriré como tu boca,

pensaré en septiembre

de pie sobre tu mayo.

Pensé

2011-09-12T09:20:00.003-03:00

Pensé

en tinieblas sin argumento,

en los escombros de las luces,

en las derrotas certeras,

en la pequeña victoria

de un sol a la mañana.

En playas sin novios,

en espaldas con arena,

en alcoholes con noche,

en patrias sin patriotas,

en cadenas sin esclavos.

Pensé

en nosotros,

en ustedes, en vosotros,

en el latente egoísmo,

en el pésame obligado,

en ausentes despilfarros

de cordura estruendosa.

En tortugas, en liebres,

en zorros, en cuervos

y en otras moralejas,

en memorias de elefante

y en cuarteles de invierno

donde hiberna la nostalgia.

Pensé

en caramelos surtidos,

en helados y en caribes,

en remedios sin verdades,

en verdades sin otoño,

en otoños sin remedio,

y otra vez en otoños

con las hojas numeradas.

En el mes de aniversario,

en el cumpleaños

que no cumple la alegría,

en la vejez de la muerte

y en esa puta muerte

que no se muere

como si se vive la vida.

Pensé

en barcos, en distancias,

en el oleaje oculto,

en el estúpido metraje

que esconde la esperanza,

en desconsuelos, en subsuelos,

en arribos demorados.

En agujeros negros

y en cielos agujereados,

en cosas celestes

y en ojos agujereados,

en cielos negros

y en agujeros agujereados.

Pensé

en besos franceses

y en esos

con destierro asegurado,

y en que quizá

nunca vuelvan

lasoscuras golondrinas.

En todas las parcelas

que vendí de la inocencia,

en todas las cuentas

que saldé con los saldos,

en todos los brazos

que compré sin abrazos,

en todos los huecos

que llené con vacío.

Pensé

en santos y en señas,

en conmemoraciones,

en antologías de reproches,

en manos de antología,

y en un lógico suicidio

de todo lo inservible.

En asaltos de pasillo,

en arrebatos de cosquillas,

en sexo de rodillas,

en amores

con ropa bien pensada

y en esa perfumada

intimidad sin ropa.

Pensé

en todo y en nada,

en ella y en nada,

pero después de todo

nada tenía sentido.

Patria

2011-09-12T09:19:00.006-03:00

Venite a conmemorar

viejas lunas sin estanque.

Que hoy

el desparramo del nosotros

- ese vos y yo tan madrugado,

esas histéricas ganas,

ese asexuado “te deseo”,

esos otros también nuestros,

esa patria intermedia,

esa conciencia futurista,

este infaltable presentismo,

ese pasatiempo no pasatista,

esos labios sin ojos,

esos ojos sin ojeras,

esos gestos que no vemos –

nos conmueven hasta las uñas,

hasta el nombre,

hasta el gusto

...y cómo me gustaría

que a tu Maracaibo

lo recorran ida y vuelta

mis Buenos Aires.

Olor a noche

2011-09-12T09:19:00.003-03:00

Confieso que tuve amaneceres

de esos que drásticamente

te despiertan a la vida.

Conseguía ver

luego de vencer el peso

de la noche, alerta con motivo,

un rostro y un nombre

buscando redimir su paraíso

por mi infierno.

Yo quemé con gusto aquel celeste

y vos perdonaste sin tacto mi pecado,

yo, usé todo mi tacto

buscando que ya nadie pudiera perdonarme.

Confieso que tuve un cielo, o dos,

flanqueando mis desvelos,

preguntando con cada beso

que bajaba por mis sienes

qué hay detrás de la alegría.

Yo pensaba que quizá

existan paisajes postergados,

noches deshabitadas,

más de lo mismo.

Más de aquella ternura sedentaria

que fundaba bienvenidas

al después de las caricias,

que movía las hamacas

en las plazas olvidadas,

que decía mi nombre y después

sólo me miraba.

Confieso que tengo olor a noche.

Que no amanezca

hace ya tantos nomeacuerdo

es acaso un detalle

así de insignificante.

Ojalá

2011-09-12T09:18:00.004-03:00

La “Bahía de la Taritas” no es un sueño.

Tengo ensimismada, entre los dedos,

esa marítima cercanía

con olor a luna ciega

en cuarto menguante,

y tu aroma a estrella cantante

en un cuarto en penumbra.

Tengo tus ojos

como un faro de la conquista

acechándome

como el relámpago de Catatumbo,

y esa ventolera

de besarme sin hacerlo.

Me gusta, puchunguita,

tu chubasco de abrazos

y solo le pido a la “Chinita”

que patrocine

mi estadía entre tus manos,

tu mañana en mis madrugadas.

La “Bahía de la Taritas” no es un sueño,

somos vos y yo

y lo que dice tu espalda.

No estás

2011-09-12T09:17:00.002-03:00

Estás enalgún lugar
entre ningunaparte y mi deseo de que vuelvas.
Estás en esta soledad mal aprendida
y también en el después que aún no llega,

después del armisticio de las cosas compartidas
y después de cualquier primera vez futura.

Estás entre el olor de aquella rosa
y el inmenso sobresalto de esta espina,
en el antes de la paz que acuartelamos
y ahora en esta guerra sin cuartel.

Estás todavía cuidando las sonrisas
que dibujan los ojos que te vieron.

Estás en las esquinas,
en las luces, en los techos,
en el cielo que se olvida de ser cielo

y despertando el suspiro
de la noche que se duerme
sin siquiera haber amanecido.

Morocha

2011-09-12T09:16:00.002-03:00

Me gusta esperarte

en la trastienda de tuniña

o en el umbral de tumujer,

que acaso sean lamisma cosa.

Reclamar a viva voz

ese cariño de pasillo

que se jacta de contar

solo con vos y conmigo.

Yo te quiero

unida a mi

como un repulgue,

y me pregunto

si existe

algo más

imprescindible

que tu boca.

Tu boca como unabendición a larga distancia,

como un domingosecuestrado para siempre,

como una insalvablesoledad indiscutida

que acompaña tullegada,

como reir sabiendo

que estoy riendo turisa.

Me contaste que no hayprimaveras

sentadas en el regazode tu espalda,

pero de sobra se sinque me cuentes

y sin que quiera rimarestos milagros

que hay mil veranosrecostados bajo tu falda.

Y sobre tu falda

a veces me duermo sinquerer,

y sobre tu espalda

tu pelo negro sedesbarata.

Yo quiero acomodarte

en el respaldo de mioído,

teñirte

de colorado

las mejillas,

dejarte rubia

de tanto cariño.

Me duelen las veredas

2011-09-12T09:15:00.006-03:00

Me duelenlas veredas

que vaspisando sin mis pasos,

y esaesquina que encontramos

sin derechay sin izquierda.

Me duelenlas dos manos

porque yano tengo barriletes

que seaferren a la altura

de sabernoscompartiendo

el mismo sueñoya despierto.

Me duelenconjeturas,

fantasías ydesvelos

y tu tiernavocación

de lloviznao aguacero,

me duele elojalá

y el teespero y el te extraño,

la sonrisaque no ríe

y tuespalda que no viene

con laexcusa del mal tiempo.

Me duele tusilencio

repentinocomo un eco

y ese trucoen tu chistera de:

"mirácomo desaparezco..."

me duele labalanza

que ya nomide los peros,

ni lasnoches ni los rincones

ni losdiluvios y ni un te quiero

ni elescondite ni los confites

ni laspalabras

ni lasausencias.

Me duelenlas veredas

que voypisando sin tus pasos.

Lisa y llanamente

2011-09-12T09:15:00.003-03:00

Yo quise quererte

sin astucia y sin dobleces,

con ese amor al dente

que tu boca requería.

Quererte lisamente,

con la paz de una llanura

sembrada y en silencio,

con la cama recién hecha

de almidonados ayeres.

Quererte llanamente,

sin rebusques cotidianos,

sin asombros destinados,

con obvios desacuerdos

pero sin acuerdos obviados.

Yo quise saberte

una explosión de escopeta,

un tambor en un desfile,

un chasquido de gigante.

Saberte lisa

y saberte llana

y saberme acaso sin mente,

pero el don de tu escondite

-ese anidado desvelo-

hoy me sirve de epitafio,

de consuelo,

de sensato aprendizaje.

Porque acaso por astucia

o también por desengaño

yo te quise,

pero nunca quise

que lisa y llanamente

terminemos siendo

lisos

y llanos.

La ventana que era

2011-09-12T09:14:00.002-03:00

De tanto en tanto

el vidrio se empaña de nubes inmóviles.

Y la ventana

deja de ser esa abertura responsable

de la estratégica brisa

que recorre una bahía sin invierno.

O esa impermeable sencillez

que enmudece alrededores

ajenos e inmediatos.

O simplemente

deja de ser ventana.

Es, entretanto,

una memoria sin luna,

una profundidad sin abismo,

una fe sin tal vez.

Sólo nubes inmóviles,

grises de frío, vidriadas,

escuálidas guerreras sin espada

con ojos asesinos

mirando

de lleno la ausencia.

A vos, que estás en otro sur

tan cerca del mío.

Que no conocés mis ahora

y no sabrás por omisión

mi ojalá.

Que te sabe dulce

tu próximo sueño,

que te sueñan próxima

mis ojos abiertos.

A vos, te miran,

hiriéndote otra vez

de ausencia.

Yo quiero que vuelva a ser ventana

esta ventana que era.

Pero de tanto en tanto

el vidrio se empaña de nubes inmóviles.

Deja de ser un te quiero

para nublarse de te quise.

Hasta veinte

2011-09-12T09:12:00.003-03:00

Yo sé que usted anda buscando

las raíces de sus manos,

y yo no encuentro mis manos

esas que bien conozco.

No le digo que ayer

entre historias y prehistorias

se cuenten alegrías

y otro tanto de desgracias,

y que hoy se amarren sin pensarlo

al embrujo que aún no llega.

Pero puedo proponerle

quizá por el recuerdo

de algún beso necesario

y ciertamente compartido,

que sus manos y las mías

cuenten hasta diez

antes de soltarse

cuenten hasta veinte

antes de perderse.

No le digo que ayer

con vergüenzas y locuras

atiendan la urgencia del tiempo transcurrido,

y que hoy vistan de blanco

los sueños todavía no soñados.

Pero quiero proponerle

por la tímida ternura

que su sonrisa reconoce,

que si un día

cuenta hasta diez

e igual decide soltarse,

cuente con mis manos

y antes de perderse

cuente hasta veinte.

Elegí pensarte

2011-09-12T08:57:00.001-03:00

Hoy elegí

como tantas otras noches

en que la soledad es una compañía

sincera y anheladamente momentánea,

salir de la cornisa de esta oscuridad

que sube y baja

por los anales de mi prehistoria.

Resumiendo,

hoy elegí pensarte.

Aunque los ojos azules

que seguramente seguís teniendo

ahora parezcan un pantano

o un terreno baldío

o una cárcel abandonada;

aunque tu fantasmagórica imagen

levite hasta esta ventana de miedos valientes

seguida por el séquito de pies descalzos

que cosquilleaban con los míos

y acaso porque la mañana

esta aún tan lejos,

y quizá en honor a aquellas esperas

que compartieron nuestros desvelos,

elegí pensarte.

No es una elección de esas

en las que muchos candidatos

miden fuerzas sin sentido.

Quizá esta elección

solo comparta con esas

el sin sentido.

Lo cierto es que

como tantas otras noches

en que mi soledad de vos

es la única salida que concibo,

lo lógico es que quiera

que ese espacio ostentosamente vacío,

se llene con lo mismo que lo hacía

inaceptablemente pequeño.

Aunque las manos tiernas

que ciertamente seguirán tiernas

ahora sean dos tranvías arrumbados

un juego azarosamente aburrido,

diez dedos desolados,

y tal vez porque la noche pase,

lenta pero pase

y yo me quede,

acostumbrado a esta memoria

que no es ni siquiera oscura,

ni siquiera triste,

tal vez por esto

y porque a pesar de esto

tu recuerdo es un presente

de pasados auspiciosos,

hoy

elegí

pensarte.

De presencias y certezas

2011-09-12T08:56:00.001-03:00

Esta distancia que no hace caso

-pero que nunca es un caso perdido-

la caricia más cercana

que nos acerca al ocaso

de este acoso sin manos

en que se convierte casi siempre

el repetido caos de extrañarte,

es una barbarie de distancia,

pero

es apenas relevante.

Estas ganas insaciables de lanzarte al oído

aunque sea un pequeñísimo te quiero

y que bajes la cabeza y te sonrías

y yo luego te acaricie en cualquier lado,

si es que así se me antoja

-y seguro se me antoja-

y sentir que de verdad

mi mano te toca y no te imagina,

es un abismo de ganas,

pero

es apenas relevante.

Este espacio vacío que me acompaña

en cualquier cosa que me acompaña

me hace ver lo mucho que preciso

de toda tu ausencia,

pero

tu ausencia,

presente como el tiempo,

apenas relevante.

Porque

que yo no sepa

ni pueda

ni quiera

dejar de ir y venir

de tus ojos a tus manos

de tus pies a tu espalda

de tu sexo a tu sueño

no es un incierto presente,

es una ausencia

plagada de certezas.

De lo que hablamos

2011-09-12T08:55:00.001-03:00

Después de todo

siempre queda un pedazo de agonía,

confianzudo cataclismo

que como rémoras en celo

se adhiere

a los desaires tiburonescos

del deseo más profundo.

Pero a pesar del desaire

hay deseos

¡y qué deseos!

Hablamos por supuesto

no de aquel castillo de arena

erigido con las sobras

de quien sabe que naufragio,

tampoco de un complejo mecanismo

reventado de congruencias

que se codean entre si

con claras señas de egoísmo.

Porque a pesar del naufragio

hay egoísmo

¡y qué egoísmo!

Entonces hablamos

dirá usted

de viejos cánceres sociales

de eternos sinsabores

del inconsciente colectivo,

Hablamos digo yo

de su deseo y del mío

y del naufragio de ambos.

Convivencia

2011-09-12T08:54:00.001-03:00

Quisieraque sepas lo jodido que resulta
esto de empezar a necesitarte
justo en el instante en que
después de muchas intemperies
-lo que quedó de vos,
y yo-
comenzábamos a acordar
la convivencia.
Una convivencia que
-convengamos-
carecía de formalismos.

Y no es justo
que todos tus suburbios
me visiten ahora tan informalmente,

con la misma cara de dormida
y las mismas piruetas en las manos,
con esas manchas de madrugadas
que nunca amanecieron
y tu capacidad de detener las avenidas.

Y vos sabés por haberlo practicado
que todo eso me llena de deseo,
no un deseo de esos
que despliegan artilugios
sino de aquellos que
desatan esperanzas.

Tengo esta tendencia al escalofrío,
a la emoción incontinente,
al poco desarraigo,
y este desparpajo de mentira
no me sirve de consuelo
ahora que entiendo
lo inútil de esta convivencia
y lo jodido que resulta
esto de seguir necesitándote.

Acuarela

2011-09-12T08:51:00.002-03:00

Muchas veces te habrás preguntado

de donde nace este descaro.

Esta especie de sonrisa inacabable

que pesa en el rostro

como un yunque

o el ancla de un barco,

esta suerte de voz madrugadora

que es mas bien un silencio que ríe,

una risa que llueve,

una lluvia que acaricia,

una caricia que continúa

mas allá de la madrugada.

Muchas veces te habrás preguntado

de donde nace este descaro.

Este acontecer con mil manos

roncas de tanto concierto,

con cierto sabor a cariño

y otro tanto de deseo,

Este acaso juvenil desatino

que salpica como un charco,

que marea como un faro,

que seduce como un cuello,

y quien sabe cuánta acuarela

tenés aun escondida...

¿y todavía te seguís preguntando

de donde nace este descaro?

710 kilómetros

2011-09-12T08:51:00.000-03:00

De pronto uno se dacuenta

que está lejos.

No es la lejaníasentimental

esa escurridizafelicidad

que se anuda en lagarganta

sino

esa kilométrica

que a duras penas seachica

o fácilmente seensancha

según el ánimo deldía.

La realidad es unaboca ausente
sin longitud ni latitud

y yo quisieraencontrarte

en alguna remotainfancia

donde todo estápendiente.

Pero

de pronto uno se dacuenta

que el misteriosoconfín de la distancia

está condenadamentecerca,

y quizá por esto

tengas que saber que

esta cantidad deárboles

y semáforos, decasas,

campos y nubes,

trenes o restaurantes

que entre nosotrosrespiran

es apenas un renglón

del dócil dictamenque nos une;

que

esta sarta detristezas

y alegrías, deamores,

abandonos, faltas deortografía

y rimas aburridas

o diccionarios

es tan sólo mediatarde

que hace menosnotoria

mi década de ventaja;

de pronto uno se dacuenta

-por suerte-

que esta estrafalariadistancia

-kilométrica-

que convierte

nuestras simpáticashipótesis

en implacablesreveses,

no se escurre,felizmente,

ni se anuda en lagarganta.

Y quizá por esto

tengas que saber

que yo conozco

pero además reconozco

los kilómetrosabsurdos,

pero también sé

de esa suerte deternura

que ida y vuelta losrecorre.

Supongamos

2011-09-12T08:42:00.001-03:00

Supongamos que usted,

en un rapto de realidad doblegada

o de cruel fantasía ostentosa,

me conoce.

Que me mira y su piel

se pone en alerta aguardando

el imprevisto aguacero

desnudo de mis manos,

que me escucha y su rostro

ya no es su rostro

sino el prólogo inconcluso

de una finita estadía

en el anverso de las cosas.

Supongamos que,

en ese ocaso irremediable

que arrecia el abanico de los sueños

o en esa temeraria y casi nupcial

entrega a lo prohibido,

usted

me conoce.

Que me roza o me toca

y mis ojos son entonces

un desborde redundante de pupilas,

que me destierra del momento

más humanamente inmóvil

para hacerme vivir en un segundo

alguna pequeña muerte.

Que su secreta intimidad

es la única verdad que usted me entrega,

que su espalda no me invita,

me reclama,

que una gota de entusiasmo

pende de su frente

como un estímulo perdido

como una luna en un charco

como un sendero sin pasos.

Porque

-aunque no se pueda saber

en que desperdicio de tiempo

vagamos usted y yo perdiendo,

o acaso

esperando la vida-

nos sabemos aliados

al sinsentido azaroso

de este hallazgo

que no lo es todavía.

Porque usted juega a adivinar mi nombre

y yo intento dar con el suyo,

porque me arrebata la premura de volver

a ese lugar que aún no hemos creado,

porque sé

que está buscando mi búsqueda,

que escucha

bajo la almohada una risa

sin saber que es apenas un inicio,

un futuro pedazo de mi alegría

que se duerme o se desvela

con usted hasta mañana.

Supongamos que usted me conoce,

que yo también la conozco.

Que nunca los pasados

-esos solitarios bufones del absurdo-

fueron más lejanos,

tan absolutamente lejanos

como ahora

que casi nos estamos acercando,

a pesar de que usted

todavía no me conozca

y yo no sepa aún su nombre,

pero

supongamos.